Un souffle dans la haie s'élève. Un pas, le bruit s'approche. Puis cesse. J'écoute le jour décroitre et la bête
frissonner. Entre les feuilles flotte une étrange araignée.
Sur un carreau blanc du mur, deux ailes n'en forment qu'une ; tache grise, usée, fragile. Un corps triste sur cinq pattes. J'ai froid, la nuit est pourtant douce. Elle passe, tranquille. Mais les oeufs du squelette d'horreur ont germé. Sous ma peau comme sous la terre.
Ô, Nuit tapissée d'immondices, L'insecte t'a dévorée ! Son crochet suintant les poisons dégouline de ton sang. Ni pour toi ni pour moi, il n'y eut de surprise : cette mort lente était annoncée par l'attaque. Sciemment nous y avons cédé. J'entends trembler les tambours...
Ô, Nuit, nous sommes suicidés,
La Mort n'est qu'une araignée.
Un chant descend du rosier. Un pas, le son s'élève. Puis cesse. J'écoute la nuit décroitre et la plume sangloter. Suspendue aux tiges mûres, une araignée se balance.
Dans un carré d'herbe verte, les ailes d'un arc-en-ciel sont repliées sur elles-mêmes. Adolescente chenille dessinant d'un trait unique un triangle de gaieté. L'air s'apaise bien avant que la lumière ne l'effleure. Pourtant, déjà, sa chaleur éveille toutes les multitudes. Et la chair va grouillante. L'herbe hoquette lentement.
Ô, Nuit délivrée d'impatience, L'oiseau t'a ressuscitée ! Ses griffes dans tes os ont inscrit leur poème. Tes joies coulent de son bec. Ni pour toi ni pour moi, il n'y eut de regrets : tout fut, avant d'être, entièrement consenti. Et nous rêvions innocemment, inconscients que nous étions !
Ô, Nuit, nous sommes acquittés,
L'Aube n'est qu'une araignée.
Sur un carreau blanc du mur, deux ailes n'en forment qu'une ; tache grise, usée, fragile. Un corps triste sur cinq pattes. J'ai froid, la nuit est pourtant douce. Elle passe, tranquille. Mais les oeufs du squelette d'horreur ont germé. Sous ma peau comme sous la terre.
Ô, Nuit tapissée d'immondices, L'insecte t'a dévorée ! Son crochet suintant les poisons dégouline de ton sang. Ni pour toi ni pour moi, il n'y eut de surprise : cette mort lente était annoncée par l'attaque. Sciemment nous y avons cédé. J'entends trembler les tambours...
Ô, Nuit, nous sommes suicidés,
La Mort n'est qu'une araignée.
Un chant descend du rosier. Un pas, le son s'élève. Puis cesse. J'écoute la nuit décroitre et la plume sangloter. Suspendue aux tiges mûres, une araignée se balance.
Dans un carré d'herbe verte, les ailes d'un arc-en-ciel sont repliées sur elles-mêmes. Adolescente chenille dessinant d'un trait unique un triangle de gaieté. L'air s'apaise bien avant que la lumière ne l'effleure. Pourtant, déjà, sa chaleur éveille toutes les multitudes. Et la chair va grouillante. L'herbe hoquette lentement.
Ô, Nuit délivrée d'impatience, L'oiseau t'a ressuscitée ! Ses griffes dans tes os ont inscrit leur poème. Tes joies coulent de son bec. Ni pour toi ni pour moi, il n'y eut de regrets : tout fut, avant d'être, entièrement consenti. Et nous rêvions innocemment, inconscients que nous étions !
Ô, Nuit, nous sommes acquittés,
L'Aube n'est qu'une araignée.
par M.D. Arakiri
publié dans :
Poésies
