N'est-ce pas étrange de se dire que l'on a pu croiser l'amour dans la rue et ne garder de lui qu'un vague parfum, flottant pendant quelques instants autour de l'âme encore toute bercée par l'ignorance du destin, ne garder parfois que l'ombre spectrale d'un souvenir, pas même les traits d'un visage si beau et si marqué par le hasard d'un avenir - perdu quelques secondes plus tard - au détour d'un boulevard, lorsque la solitude de la marche a déjà repris de ce rêve toutes les bribes sensitives de notre émotion ; lorsque l'on perd si vite cet ensemble intègre de vie, du bonheur soucieux de l'avenir, d'espoir mêlé de doute, de plénitude ; cette ombre, cette existence qui ne nous avait encore jamais appartenu, mais qui de droit était à la fois notre dû et notre devenir ?