J'écoute à ma fenêtre :
Passent les trains
Qu'emportent les vents
Dans ces pays, au loin ;

 
Je regarde aux cieux :
Volent tous les avions,
Filent entre les étoiles
Aux lointains horizons ;

 
Sous mes pieds fourmille,
Transporte les badauds,
Le métal qui grésille,
Longue voie de métro ;

 
Les passions d'un instant
Des transports en commun,
Drôles de relations
Avec des inconnus,

 
Les passantes pressées
Laissent lire dans leurs yeux
Le temps, leur journée,
Fatigantes habitudes !

 
Chemins interminables
Qui restent à parcourir,
Retour à l'éphémère :
La marche solitaire

 
Pas à pas se profilent
Allées, axes et boulevards,
Les voitures qui défilent,
Va-et-vient des trottoirs

L'oiseau qui s'envole, sait qu'il va se poser, mais il ne sait pas où, il ne sait pas quand... finalement, il ne se pose pas là ou il veut, mais là ou il doit. Et si un chat l'attendait, tapis là, lui aussi sans savoir pourquoi, le tue ? La mort fait partie de la vie. La vie n'existe pas sans la mort. L'oiseau est mort comme il le devait. Pas comme il voulait. Et si l'oiseau saisit que la vie peut suivre son cours à tout moment, et lui voler ces ailes, alors jamais il ne se demandera s’il doit être ou pas. Il sera simplement, infiniment, et l'inconscience du lendemain sera compensée par l'ignorance du présent, l'abstraction de la pensée même de la mort, et de la volonté.

Appel à l'aide
Hurlement inaudible

 
Oppressante obscurité
Les idées affolées
Traversent les couloirs
Sans issue de l'espoir

 Appel au secours
Étouffé de la mort

 
Indescriptible douleur
Aux parfums innommables
Aux douces mélodies
Des remords, de l'aigreur

 
Écho appauvri
En retour à mes cris

 
Lire entre ces lignes
Qui donc le pourrait,
Qui le comprendra,
Comment le feraient-ils ?

[Édit : Pourquoi ces parenthèses ? Parce que je ne pense pas réellement croire en tout ça...]

« L'Autre »

( je ne prétends pas tout savoir ou avoir pu tout comprendre grâce à mes réflexions personnelles sur la vie. Je ne prétends pas non plus ne plus rien avoir à apprendre. Je prétends que nul ne pourra me convaincre ; quels que soit, et aussi justes soit s'ils, ces arguments pour me faire changer d'avis. Car quand bien même je pourrais à l'aide d'un(e) autre alléger le poids que chacun doit porter il me semble, poids qui me paraît aujourd'hui impossible à traîner de jour en jour par la seule force d'épuisement qui m'anime.

Quand bien même je trouverai cette personne qui voudrait m'aider : un ami, une petite amie... quel que soit la force avec laquelle cette personne tiendra à moi, il/elle restera un individu, dont le propre est d'être éphémère. Un individu et un autre ne peuvent pas former quoi que se soi d'éternel à deux : l'éternel ne peut être atteins que dans la Solitude. L'autre est comme nous appelé à disparaître. Rien ne peut l'empêcher. À quoi bon chercher l'autre en vain quand on sait que l'atteindre ne changerait rien ? Mais à quoi bon s'attacher alors ? Sur quoi planter les racines qui nous soutiennent ? Faut-il les éparpiller sur le plus d'individus possible, de façon superficielle, sans appuyer pour ne rien endommager et pour pouvoir rompre les liens avec une facilité qui n'engendrerait pas de douleur ? Faut-il les plonger autour des choses, qui elles sont immortelles : les vents, la lune, les drogues ! Faut-il pour cela se détacher de la notion d'individu et d'altérité ? De la notion de l'autre ?

Ne croyez-vous pas qu'il faille plutôt s'enraciner en nous-mêmes ? Enfoncer des piliers au fond de nous, qui paradoxalement nous renforcent et nous alourdissent. S'emmêler dans les constructions de l'avenir sur les ruines du passé, démolir nos avancées accomplies vers l'extérieur de notre être, et ruinant le futur, réhabiliter en nous les souvenirs ? Des fondations en souvenirs qu'alourdissent une bâtisse de questions. Mais cette invraisemblable construction n'aura plus à supporter le poids des douleurs éphémères. Elle sera infinie. Si elle s'effondrer, nous nous effondrerons ensembles. Si nous chutons, elle viendra avec et ne se brisera pas. Elle sera plus « nous » que nous ne le serons jamais. Cet ouvrage à un nom : c'est la Solitude. Et toute réflexion me ramène à elle. Plutôt que de maudire celui qui en premier m'a appris que Dieu n'existait pas, plutôt que de haïr celle que j'aimai, la première, ne dois-je pas les remercier de m'avoir fait comprendre que rien qui soi extérieur à nous même ne soit assez fort, assez stable pour nous porter ? Rien d'autre que cette immense construction intérieure que chacun voulant survivre doit accomplir. Tout revient à la Solitude.

Est-elle vraiment accessible à l'individu lambda, quiconque la cherche peut-il l'atteindre et si oui comment le peut-il ? N'est-elle pas simplement le rêve d'une raison qui n'a pas lieu d'être ? Est-elle vraiment celle qui rend l'homme, étrangement, moins seul face à sa vie ? Est-elle finalement à ranger à côté de l'amitié, de l'amour, de Dieu et de la sagesse dans le tiroir des illusions déjà usées ? Comment savoir une fois l'édifice accompli en nous, s’il ne se dressera pas contre nous ? Et s’il était celui qui nous conduira à notre perte, serait-ce défaite ou victoire ? Il est impossible de répondre à ces questions sans avoir pu l'effleurer de l'âme.

Si tel était le cas, l'homme n'aurait plus besoin de se chercher ailleurs qu'en lui-même, qu'au plus profond de son coeur, de ces souvenirs. Quand la société atteindra-t-elle enfin cet état d'autosuffisance humaine, d'immortalité ? Suis je fou ? Qui pourrait me le dire à l'heure actuelle ? Mes mots sur le papier me semblent si justes ; sont-ils tant déraisonnables que je suis seul à pouvoir les comprendre ? Et que penserez-vous de moi, qui n'en aurais plus rien à faire de vos avis une fois atteints la solution et la réponse à toutes mes questions ?

Combien pensent comme moi ? Suis je vraiment fou ? J'aimerai le savoir, je pars chercher cette réponse au fond de moi même, sans espoir d'y trouver autre chose que de nouvelles questions, de nouvelles douleurs pour de nouvelles insomnies. )

Les papillons
Qui ne vivent qu'un jour
Un beau matin
Ne voleront plus

Les hirondelles
Fières des saisons
Un beau matin
Ne chanteront plus

L'éphémère subsistera-t-il
Au soir venu
Quand ne seront plus
Hirondelles ni papillons ?

Les grands arbres
Allures imposantes
Un beau matin
Ne pousseront plus

Les papillons
Qui meurent un jour
Un beau matin
Ne mourront plus

Que restera-t-il
Au soir venu
Quand ne vivront plus
Arbres ou papillons ?

Grandes cités de béton
De pleurs et de métal
Un beau jour
Apparaîtront

Loin au-dessus
Des cendres du monde
Un beau jour
Seront les Hommes

Que restera-t-il
Enfoui sous la ferraille
Du temps qui s'écoulait,
De la terre ferme ?

Les montagnes
Infranchissables
Ne seront plus
Que ravins

Les chemins
Deviendront routes
Les forêts
Seront déserts

Que deviendrons-nous,
Pantins d'acier
Sans forêts ni chemins
pour s'égarer ?

Les vents
Quoi qu'il arrive
Tous les matins
s'essouffleront

La Lune
Quoi qu'il advienne
Toutes les nuits
Brillera en vain

Me quitteront-elles
Un beau matin
Ses envies
D'infini ?

Tant que seront
Debout les hommes
Se consumeront
Les éphémères

La cigarette
Quel que soit le Ciel
Brûlera encore
Entre mes doigts

Quelle chose alors
Est immortelle
Si ce n'est
La solitude
?

Amour :

Singulière
Appellation
De souffrances
 Multiples

 
Aberration
Plurielle
D'une douleur
Unique

 
Déformation
D'une réalité
Information
Erronée

 
Illusion
Vaste mensonge
Des songes
De l'enfance

 
Déception
Permanente
Résignation
Solitaire
 

Amours
Utopies
Désinvoltes
Mises à mort

Seize ans déjà
Seulement seize ans 

Un quart pour découvrir
Un second pour grandir
Un autre pour mûrir
Un dernier pour souffrir 

Qu'adviendra-t-il de pire
Combien de quarts encore
Me faudra-t-il alors
Pour en finir ?

Seize ans seulement
Déjà seize ans

Blanche est la feuille
Comme rouge ton sang
Qui coule sous les draps
Tu ne respires plus

De te dire adieu

J'ai oublié
À Dieu
Je t'en remets

Blanche est la feuille
Comme noires les idées
Que je broie
Dans mon deuil

De t'écrire
J'ai estimé
Inutile
Encore une fois

Blanche est la feuille
Comme bleu ton ciel
À présent
Tu es seule

Contemple-le
Ne regrette rien
Sans moi
Personne

Blanche est la feuille
Comme noire la nuit
Où je ne t'ai plus aimé
Morbide libération

Tu étais tout
Tout a une fin
Le moyen
Est justifié

Blanche est la feuille
Comme clair mon esprit
Où sombre mon âme
Heureux désarroi

Le tien s'arrête
Le mien est venu
Le nôtre révolu
Le temps continue

Morte est la femme
Comme éteinte ma douleur
Vole la feuille
Comme libre mon cœur

Libre mon cœur
Comme oublié l'amour
Évidente ta mort
Comme éteinte la douleur

 
La morale de cette histoire, restant sans queue ni tête :

La passion a ces limites là où elle gène celle des autres
La liberté là où elle perd son sens

Lettre ouverte à l'eau-de-vie :

« Toi, transparent
Liquide dans mon sang
Irrigue mon corps
Jusqu'à ma mort

Sans attention
Emporte-moi
Dans ta confusion
Ne m'y laisse pas

Fais-moi passer
De l'autre côté
Donne-moi à rêver
Garde mes sens éveillés

De mon cœur battant
Libère-toi
Enivre-moi
En un instant

Demain est un autre jour
Jamais je ne t'en voudrais
N'oublie pas notre amour
Rappelle-toi nos absences »

Ignorance attirante
De retour sur Terre
Je ne sais pas
Ne veux pas savoir

Mal au cœur
Les jambes épuisées
Les yeux mi-clos
La tête écartelée

Se regarder
S'insouvenir
Te négliger
Ne plus te voir

Ivresse impardonnable
Questions sans retour
Idioties d'une nuit
Erreurs sans demi-tour

Entremêlés
Aveuglés par l'ivresse
Regrets informulés
Déjà pardonnés

Seul, paisiblement
Te délaisser simplement
Égoïsme intrinsèque
Haine masquée, à peine

Pour ce soir
Te serrer
Demain
T'oublier

Idiote !
Ne vois-tu pas
Sotte,
Que je ne t'aime pas ?